Aus dem Traum geboren

Aus einem Traum geboren:

Flammenfarben tanzen über die Fläche, und aus ihnen steigen Linienwesen hervor – dünn, aber voller Bewegung.

Bilder als Tor.

In einer Nacht, die sich selbst nicht kannte, öffnete sich ein Riss im Licht.

Kein lauter Spalt, sondern ein leises Aufglühen, wie wenn eine Erinnerung plötzlich wieder Farbe bekommt.

Aus diesem Riss traten drei Gestalten hervor, gezeichnet aus Linien, die mehr fühlten als sie hielten.

Die erste war die Erinnernde.

Ihr Gesicht schwebte groß und ruhig im Zentrum, als wäre es der Mond über einem inneren Ozean.

Sie trug die Geschichten der anderen, ohne sie zu besitzen. Ihre Augen waren nicht geöffnet, aber sie sah.

Neben ihr stand der Rufende.

Seine Arme erhoben sich wie zwei Fragen, die nie gestellt wurden.

Er war aus dem gleichen Licht gemacht wie die Flammen um ihn herum, und doch schien er sich gegen sie zu stemmen.

Vielleicht rief er nach etwas, das verloren gegangen war.

Vielleicht rief er nach sich selbst.

Die dritte war die Suchende.

Ihr Körper war halb im Feuer, halb im Schatten.

Sie bewegte sich, als würde sie durch die Farben hindurchgehen, um einen Ort zu finden, der nicht brannte.

Ihre Schritte waren kaum sichtbar, aber sie hinterließen Spuren im Licht — feine Linien, die sich wie Wege durch die Nacht zogen.

Die Farben um sie herum — Orange, Purpur, Gold — waren nicht Hintergrund, sondern Atem.

Sie flossen, sie zogen, sie erzählten. Jede Farbe war ein Gedanke, der sich nicht aussprechen ließ.

Jede Bewegung war ein Versuch, die eigene Geschichte zu berühren.

Und so standen sie da, nicht als Figuren, sondern als Stimmen. Stimmen, die sich im Strom der Zeit verfangen hatten und nun versuchten, wieder Form zu finden.

Vielleicht waren sie die Schatten eines Moments, der nie stattgefunden hatte, oder aus einem Lied, daß nie jemand gehört hatte.

Es ist ein „Zwischen den Stimmen“ – denn hier sprechen nicht Menschen, sondern Erinnerungen, die sich in Farbe verwandelt haben.