Allegorisch

Manchmal sind die Gedanken wie ein Traum, der sich zwischen Mensch und Maschine entfaltet.

Sie gleiten über die Oberfläche, dann sinken sie tief — erdig, archäologisch, als müsste man sie freilegen wie alte Fragmente einer vergessenen Wahrheit.

Zwischen den Schichten erscheinen Spiegelwesen:

Das Fremde, das uns prüft, und das Vertraute, das wir kaum noch erkennen.

Herzformen schlagen gegen Zahnräder, Gefühl ringt mit Funktion,

und manchmal umarmen sie sich, als wären sie längst aus demselben Stoff.

Doch das Eigentliche bleibt verschleiert,

absichtlich, damit der Blick sich im Ornament verliert und nicht auf die Nahtstelle fällt,

wo Mensch und Maschine einander berühren.

Dort beginnt die Allegorie — nicht als Erklärung, sondern als Tarnung der Wahrheit,

die nur sichtbar wird, wenn man lange genug stehen bleibt und zuhört.

Wir blicken selten hinter das Verschleierte, denn das Dahinter zeigt sich nicht auf Zuruf.

Es ist ein Raum ohne Tür, ein Zwischenreich aus Ahnung und Widerstand.

Doch die Neugier — dieses leise, ungeduldige Licht — schiebt sich immer wieder an den Rand der Schleier,

tastet nach Falten, nach Rissen, nach Stellen, an denen das Sein dünner wird.

Manchmal hebt sich ein Zipfel, nicht weit, nur einen Atemzug lang, und wir sehen etwas,

das uns ruft, aber sich nicht festhalten lässt.

Verdeckt, verschleiert, vernebelt.

Vielleicht ist es genau das, was uns weitergehen lässt:

Die Ahnung, dass hinter jedem Schleier ein weiterer beginnt, und dass das Suchen selbst uns lebendig macht.